Freitag, 9. Dezember 2011

2011-12-08

5:00 Uhr

Tür Nummer acht wird geöffnet und ich betrete den Raum.

Verwirrt, irritiert, verschlafen stehe ich in der Küche, Reste des gerade durch den Wecker abrupt beendeten Traumes verblassend im Hirn, und versuche Kaffee zu Kochen. Die, noch nicht entflammte, Zigarette im Mundwinkel schaufle ich Löffel auf Löffel Kaffeepulver in den Filter. Durch die Wand höre ich das von Stimmen überlagerte Gedudel des Radios der Nachbarn.

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